El paso del tiempo

La percepción del paso del tiempo aplicada a los tipos de interés

Hastío

Pasan las horas de hastío
por la estancia familiar
el amplio cuarto sombrío
donde yo empecé a soñar.
Del reloj arrinconado,
que en la penumbra clarea,
el tictac acompasado
odiosamente golpea.
Dice la monotonía
del agua clara al caer:
un día es como otro día;
hoy es lo mismo que ayer.
Cae la tarde. El viento agita
el parque mustio y dorado…
¡Qué largamente ha llorado
toda la fronda marchita!

Antonio Machado

https://www.poemas-del-alma.com/hastio.htm

EL TIEMPO

No conozco al tiempo, nunca lo he visto.

Nunca me dirigió la palabra, pero sí me abrió su abismo.

No conozco al tiempo, pero me deja su nombre en cartas e indirectas.

Nunca he visto al tiempo, pero sé de su cola que da forma a mi presencia.

No conozco al tiempo, pero me deja rastro de su legado, las nuevas arrugas de mis viejos o el cúmulo de polvo que se va juntando.

Sé que pasa el tiempo cuando mis sobrinos cambian de gustos y por cómo yo voy viendo el mundo.

Sé que ha pasado tiempo cuando noto la ausencia de alguien, y cuando me logro sentir segura con quien fue un extraño.

Sé que pasa el tiempo cuando algunos seres van desapareciendo, mientras que otros llegan de pronto en invierno.

Sé del tiempo cuando el cielo cambia, y cuando el viento canta de acuerdo a su calma.

Sé que pasa el tiempo cuando debo de darme tiempo para el funeral de un tío.

Y no conozco al tiempo, pero veo crecer los árboles.

Siento al tiempo cuando veo a mis amigas lograr lo que alguna vez fueron sus sueños, cuando cumplen esas metas que nos parecían distantes

y cuando recordamos los que fueron nuestros instantes.

El tiempo lo cambia todo y, a pesar de eso, es ingrato y no se deja conocer, deja de pista sólo el soplo de su polvo.

No sé si se inventó el tiempo o si siempre estuvo ahí, pero todos somos presos de su sombra pueril.

No conozco al tiempo y no sé quédarle.

Lo único que puedo ofrecerle al tiempo es tiempo; eso que ya tiene y que yo ahuyento.

Odio, en especial, cuando el tiempo se ve encarcelado en las manecillas de un reloj y más cuando me habla con timbres y alarmas sacándome de la y aunque quiera librarme de él soy esclava de sus pautas.

El tiempo es mi peor amigo, va más rápido cuando y se detiene cuando lloro; e igual sé que el tiempo es la única real cura para todo.

Si uno pudiese controlar el tiempo, la vida no sería vida, perdería asombro y espontaneidad, se perdería emoción al actuar.

Tal vez lo terrible es el reloj y no el tiempo, pero igual nunca lo recomiendo, quizá sólo aprovéchalo.

El paso del tiempo

  Coplas a la Muerte de su Padre De Jorge Manrique 

Jorge Manrique: Coplas a la muerte de su padre (selección)

                                                                    Recuerde el alma dormida
                            avive el seso y despierte
                                                                    contemplando
                                                                    cómo se pasa la vida,
                                                                    cómo se llega la muerte
                                                                    tan callando;
                                                                    cuán presto se va el placer,
                                                                    cómo, después de acordado,
                                                                    da dolor;
                                                                    cómo, a nuestro parescer,
                                                                    cualquiera tiempo pasado
                                                                    fue mejor.

                                                                    Pues si vemos lo presente
                                                                    cómo en un punto s’es ido
                                                                    e acabado,
                                                                    si juzgamos sabiamente,
                                                                    daremos lo non venido
                                                                    por pasado.
                                                                    Non se engañe nadie, no,
                                                                    pensando que ha de durar
                                                                    lo que espera
                                                                    más que duró lo que vio,
                                                                    pues que todo ha de pasar
                                                                    por tal manera.
                                                                    Nuestras vidas son los ríos
                                                                    que van a dar en la mar,
                                                                    qu’es el morir;
                                                                    allí van los señoríos
                                                                    derechos a se acabar
                                                                    e consumir;
                                                                    allí los ríos caudales,
                                                                    allí los otros medianos,
                                                                    e más chicos,
                                                                    alleguados, son iguales
                                                                    los que viven por sus manos
                                                                    e los ricos.

Qué se nos va la Pascua

¡Qué se nos va la Pascua, mozas,
que se nos va la Pascua!
Vuelan los ligeros años,
y con presurosas alas
nos roban, como harpías,
nuestras sabrosas viandas.
La flor de la maravilla
esta verdad nos declara,
porque le hurta la tarde
lo que le dio la mañana.

Luis de Góngora

Que se nos va la pascua, mozas… | mariabango

Poema sobre el paso del tiempo

Luis Cernuda, Los espinos:

  Verdor nuevo los espinos
                                                                    Tienen ya por la colina,
                                                                    Toda de púrpura y nieve
                                                                    En el aire estremecida.

                                                                    Cuántos ciclos florecidos
                                                                    Les has visto; aunque a la cita
                                                                    Ellos serán siempre fieles,
                                                                    Tú no lo serás un día.

                                                                    Antes que la sombra caiga,
                                                                    Aprende cómo es la dicha
                                                                    Ante los espinos blancos
                                                                    Y rojos en flor. Ve. Mira.

Espino Blanco, Espino Albar o Majuelo