No conozco al tiempo, nunca lo he visto.
Nunca me dirigió la palabra, pero sí me abrió su abismo.
No conozco al tiempo, pero me deja su nombre en cartas e indirectas.
Nunca he visto al tiempo, pero sé de su cola que da forma a mi presencia.
No conozco al tiempo, pero me deja rastro de su legado, las nuevas arrugas de mis viejos o el cúmulo de polvo que se va juntando.
Sé que pasa el tiempo cuando mis sobrinos cambian de gustos y por cómo yo voy viendo el mundo.
Sé que ha pasado tiempo cuando noto la ausencia de alguien, y cuando me logro sentir segura con quien fue un extraño.
Sé que pasa el tiempo cuando algunos seres van desapareciendo, mientras que otros llegan de pronto en invierno.
Sé del tiempo cuando el cielo cambia, y cuando el viento canta de acuerdo a su calma.
Sé que pasa el tiempo cuando debo de darme tiempo para el funeral de un tío.
Y no conozco al tiempo, pero veo crecer los árboles.
Siento al tiempo cuando veo a mis amigas lograr lo que alguna vez fueron sus sueños, cuando cumplen esas metas que nos parecían distantes
y cuando recordamos los que fueron nuestros instantes.
El tiempo lo cambia todo y, a pesar de eso, es ingrato y no se deja conocer, deja de pista sólo el soplo de su polvo.
No sé si se inventó el tiempo o si siempre estuvo ahí, pero todos somos presos de su sombra pueril.
No conozco al tiempo y no sé quédarle.
Lo único que puedo ofrecerle al tiempo es tiempo; eso que ya tiene y que yo ahuyento.
Odio, en especial, cuando el tiempo se ve encarcelado en las manecillas de un reloj y más cuando me habla con timbres y alarmas sacándome de la y aunque quiera librarme de él soy esclava de sus pautas.
El tiempo es mi peor amigo, va más rápido cuando y se detiene cuando lloro; e igual sé que el tiempo es la única real cura para todo.
Si uno pudiese controlar el tiempo, la vida no sería vida, perdería asombro y espontaneidad, se perdería emoción al actuar.
Tal vez lo terrible es el reloj y no el tiempo, pero igual nunca lo recomiendo, quizá sólo aprovéchalo.
